мне звонит приятель, диджей одной говеной радиостанции, и предлагает сходить на закрытую вечеринку. будет трэшак, говорит. выползай из своей норы.

я надеваю леггинсы и на голое тело - мамину ветровку, из тех, в которых в девяностые борзые чикули гоняли по району. хвост, красная помада, конвера. вперед, из норы к звездам.

под клубом собирается толпа. люди в метро заинтересовано и осуждающе на меня глазели. завтра обещают +30. расстегиваю молнию чуть сильнее и сую охраннику руку, чтобы налепил браслет.

на ступеньках встречаю своего диджея и вежливо скалюсь на "выглядишь как превью к новой коллекции рубчинского".

покупает мне стакан зеленого сладкого пойла.

- как бизнес?
- потихоньку.

приходят его друзья диджеи, сплошные ноунеймы, сеты, миксы, на муджуса сгонял, схема в этом году говно.

покупает мне второй стакан зеленого сладкого пойла.

- была на схеме, кстати?
- не, кэша зиро.
- позвонила бы мне.
- я телефон твой потеряла.

покупает третий стакан.

- есть чего?
- заплатишь - будет.
- ну чисто по-братски.
- ты когда к другу-стоматологу на прием приходишь, тоже просишь его чисто по-братски бесплатно поработать?
- зануда.
- не доводи до греха.

в туалете мрачная барышня остервенело чистит зубы. первая кабинка занята. на полу сидит парень в костюме деда мороза и по-волчьи пялится на мои кеды - выше его голова просто не поднимается.

вторая свободна.

пальчики аж свербят: коленкой на крышку унитаза, чоп чоп чоп, стук стук, вшш вшш, чоп чоп чоп, десятку в трубочку, волосы потуже и муа.

дед мороз за стенкой блюет в какой-то стремной бэдовой агонии.

замечаю, что звонит телефон.

- ты где?
- сру.
- пошли курить.
- дай леди минутку.

в конце концов, я знакомлюсь с каким-то любопытным залетным французом, курю его сладкие кофейные самокрутки - такой табак на вес золота - и обсуждаю с ним сирию. акцент у типа забавный.
к нам подсаживаются двое местных тусовщиков. тот, что тощий, - дизайнер, с бородой - молчаливый.

пьем чай в чилл-ауте. чай хуевый. беседовать весело.
меняю зипы на тонкую пачку пятисоток.
пьем еще немного чая, теперь травяного.

кто-то из знакомых дизайнера - мой земляк. на этой почве он предлагает подвезти меня до дома, но по дороге мы завтракаем бутерами из макдрайва, и он заметно нервничает, что я заляпаю холеный салон вонючим острым соусом.

пиратский кодекс всех этих тусовок требует, чтобы кто-то кого-то поцеловал. дизайнер чересчур доволен и неловко улыбается, когда молния ветровки заклинивает прямо под воротником и не ползет ниже.

в моем номере целых две ошибки.
нехуй.
завтра найдет себе такую же на соседнем рэйве.

все, конец истории.
вы что, ебанутая? позовите ЗАВЕДУЮЩУЮ